Conta-me outra vez. Das praias do mar do norte, do sargaço, do vento frio das manhãs. Da maré plena, da areia molhada e do nevoeiro. Da voz da Callas e do teu pai e de como entoavam os três, tu, ele e ela, essa aria de Puccini e eu aqui a esta distância de tempo e espaço, a ouvi-los, sem compreender muito bem os postais ilustrados, as meninas de laços, as flores dos dias de festa, se não era uma festa que te morria no peito então o que era. Um ponto rasgado a cruz. Eras a diva, a rapariga abandonada na floresta, a casa branca, a fissura na rocha, a contradição, a contrição. 

E nesse salto cego e surdo onde é que estava deus para te agarrar.

a Filomena Claro

Summer's flight goodbye de Yvette Depaepe